www.postapokalipsis.net
 
 
Главная страница | Регистрация | Вход Приветствую Вас Гость | RSS
Меню сайта
Категории каталога
Интервью [40]
Статьи [20]
Рецензии [43]
Проза [9]
Просьба: если произведение большое, то публикуйте тут только его часть, а полностью выкладывайте его в каталоге файлов, предварительно заархивировав его.
Поэзия [13]
Статистика

Каталог+поисковая система

Каталог статей

» Проза

Последний образ смерти

ПОСЛЕДНИЙ ОБРАЗ СМЕРТИ

Среди этой толпы, которая шествует по поводу внедрения новостройки, в заселяющемся районе был и Сергей, который ощущал себя слишком одиноким в бездумно движущейся человеческой массе. Сергей нес большой плакат, на котором его профорг Петров написал, ругаясь матом: «Новая жизнь в новом доме», потому что надпись постоянно стекала со скользкой бумаги и капала на пол, ботинки и брюки Петрова.
Но вот плакат оказался в крепких, мозолистых, рабочих руках Сергея, и он однообразно перебирая ногами, шел по свежему, еще пахнущему черному асфальту к этому дому, ради которого многих рабочих отпустили раньше с заводов.
- Перекусить не дали, - с досадой подумал Сергей и прижал зубами губу.
За ним шли пожилые ветераны с его завода, люди из других структурных подразделений, молодые парни и девушки, попивавшие пиво под неугомонную музыку агитбригады. ЗИЛ ворочая колесами, держал на своем борту огромные колонки из которых под аккомпанемент с треском текла музыка. Она напоминала что-то русское народное, но с современными прогрессивными мотивами.
Сергей не всматривался в лица, не пытался слушать разговоры, на голодный желудок это делать слишком неприятно и бессмысленно, в большинстве своем многие мысли улетучатся. Сергей заметил лишь, что из дома отведенного под городской морг, выбежал человек. Сгорбленный, в годах мужчина, в черных роговых очках, немного с залысинами и сединами по бокам, которые он не скрывал. Он приблизился к Сергею и поздоровался, протягивая руку:
- Привет Серый!
- Здравствуй Виктор! – ответил Сергей и пожал руку, крепкую, жилистую, но гладкую и покрытую тонкими нитями вен. От Виктора пахло формалином, бинтами и медицинским спиртом, пахло больницей.
- Чего это Серый, опять на митинг выгнали? Вроде второй за месяц!
- Второй, Виктор! Сегодня дом новый открыли!
- Ничего, Серый, выдержим, - поддержал Виктор и затянулся сигаретой, неизвестно откуда появившейся в его руке.
- Как ты там? Все с трупами возишься или на живых перешел? – без должного интереса спросил Сергей, зная, что скажет Виктор. «Всю жизнь с мертвыми…»
- Ты что, всю жизнь с мертвыми, там оно и лучше! Мертвые не обидят…
Сергей вспомнил историю, которую ему рассказал Виктор еще во времена студенчества, когда он учился на строительном, а Виктор заучивал названия органов и костей на латыни в медицинском. А позже Виктор говорил: «Я даже с девушкой только так и разговариваю. Мол, какая вы смертельно красивая, бледно-прекрасная. Профессия понимаете ли!» К чему он выбрал судебную медицину?
Сергей улыбнулся. Колоннада людей прошла изрядный путь мимо бакалейных лавочек, скамеек, вычерченных дорожек скверам. Где-то вдали виднелся новый дом, покрытый туманом, потому что вдали предметы искажаются, и видимость их портится по закону оптической физики.
- Вся жизнь среди трупов, - вздохнул Виктор, - убийства, несчастные случаи…
Сергей взялся за плечо Виктора, поддерживая его и соглашаясь с его проблемами.
- Скажи Вить, почему среди нас ходит смерть? Что ей надо, почему забирает лучших мира сего, и оставляет какую-то мерзость?
Виктор, удивившись вопросу, поправил очки и хмыкнул.
- Помню и мне, лет сорок назад было не до смерти, а сейчас вот тоже думаю. Но знаешь Серый, так наверное надо, все ее боятся – смерти… а я вот думаю, что Жизни стоит бояться, ведь Жизнь нам дает Смерть, а не Смерть смерть. Наше трепетное поджимание коленями в ожидании прихода смерти и есть жизнь! Разве это хорошо?
- Как она это делает, я конечно не знаю, - сказал Сергей и пропустил вперед пробегавшую девушку, - но смерть не любит людей, уж слишком часто она ходит среди нас, присматривается, костями на прощание трещим, улыбается. Вот у тебя в морге разве не так?
- Да я не про это! Для меня трупы это материал, это продукт смерти и я с ним работаю…
Где-то впереди демонстрации завизжали колеса. К месту шума побежали люди.
- Земля живая Сергей, она сердцем, ядром своим горячим чувствует, когда Смерть выпустить надо! Когда людям больше не стоит давать шанс, когда на землю, как на врага смотрят.
- Я вот, что думал Виктор, - ответил Сергей, - эта сегодняшняя нетипичная пневмония - насморк всякий от которого умирают, это ведь тоже смерть, от которой не микстуры, и ученые все не верят, что это и не вирус, а Смерть! И смерть в Алжире, где уже больше двух тысяч людей погибло, это не катаклизм (слово-то какое!) как везде говорят, это опять она – Смерть, и тут ничего не попишешь!
- Ты, наверное, загнул, сразу смерть!
- Ничего я не загнул Вить. А самолеты разбиваются, а дети гибнут, а голод? Это ведь тоже Смерть. Это не старуха с косой, и не дьявол – это С-М-Е-Р-Т-Ь. Ты чувствуешь, что в этом слове? Здесь все, что накопил мир, во времена своей беспросветной глупости, животного пожирания друг друга ради денег, славы места под солнцем. Почему тогда не думали о жизни, а задумались о ней только по приходу смерти? Почему же мы не живем ради жизни, ради чего-то большего, чем земные богатства? У нас 2003-й год на носу, и до этого времени мы все (да не я с тобой, а все человечество!) боялись конца света, Апокалипсиса – битвы добра со злом, но Бог понял, что мы даже недостойны умереть от Божьего замысла и поселиться в царстве Божьем, а умираем от своей же земной, реальной смерти. С-М-Е-Р-Т-И!
- Сергей, дружище, мы с тобой не один год дружим, вон и внуков уже растим, неужели ты веришь, что смерть обобщает и убивает всех подряд?
- Это не важно, если она начала, то уже точно закончит. И ей все равно, кто будет первым, ты или я, или первый китаец, чихнувший на другого китайца. Тебе разве не кажется, что отчет пошел?
Когда Сергей с Виктором подошли ближе, то они заметили лежащего на дороге мужика с густой черной бородой, в футболке «Adidas», который держался за ногу и бешено орал. Водитель грузовика агитбригады выскочил из кабины, извиняясь, брызгая слюной, и пытался заладить свою вину, поднимал беднягу, чтобы отвезти в лазарет.
- Прямо по ноге, протектором! – запричитала баба Зоя Пельцман, которая работала диспетчером в цехе Сергея.
Виктор потянул Сергея от происшествия вглубь толпы, извиняясь проходящим мимо демонстрантам, и трассируя в тесном пространстве.
- Видишь, смерть только посмотрела, и сразу колесом по ноге. Не понимаешь что ли?
Сергей с Виктором не заметили, как дернулся ЗИЛ и как огромная, тяжеленная колонка плашмя упала на пострадавшего, накрывая его черным параллелограммом корпуса. Столпотворение скрыло зрелище это зрелище. Сергей заговорил первым:
- Это точно, смерть только посмотрела! Но почему так? Почему мы как подневольные, должны умирать от смерти, и не можем умереть от жизни? Ведь как хорошо было бы закрыть глаза и просто умереть, не от болезней, травм, аварий, катаклизмов, а тогда, когда захочешь, когда пресытишься жизнью, и когда захочешь к Богу. И заметь, я не толкаю к самоубийству, самоубийство это тоже смерть, кровавая, иногда мучительная, и часто совсем не нужная, а не жизнь от которой бы тоже можно умереть!
- Не знаю Серый, смерть меняет свои лики, становится более изощренной, агрессивной, ненасытной, да и жизнь, по правде сказать, меняет свой вид, становясь, все более гадкой, нежеланной, как обрюзгшее тело старухи. А раз человечество не хочет такой жизни, то на помощь приходит смерть и помогает избавиться от жизни! Это просьба не всех, но многих. А мы уже поняли, смерти все равно, она обобщает и тебя и меня, и последнего забулдыгу, который проклял мир.
- Значит жизнь и смерть, между собой связаны, они дополняют и взаимозаменяют друг себя по необходимости. Значит, смерть делает пользу истребляя их!
- Похоже Серый, ой как похоже!
До новостройки оставалось не больше ста метров, Сергей, опустив руки в карманы, и Виктор, засучив от жары рукава, шли, медленно пережевывая каждый рубец, каждый шрам этой бесед, и вникали в только что сказанное или недосказанное. Сергей немного забеспокоился в ожидании неизвестности.
- Слушай Витя! Мы тут с тобой наговорили, а что если смерть, или Смерть с большой буквы сейчас рядом и придумывает что-нибудь особенное… а что, если это наклеп или наша душевная фантазия!
- Тише ты, все это правда и нам нечего правды бояться, понял?
Демонстрация поредела, среди активистов остались самые стойкие, которые дошли почти до конца, потные, уставшие, но узревшие новостройку собственными глазами. Сергей бросил плакат и по надписи «новая жизнь в новом доме» прошлись ногами.
Виктор присел на новую лавочку около дороги и взялся за грудь, около сердца.
- Опять пошаливает? – грустно, озабоченно спросил Сергей, - тебе, как и мне 62 года. Что же не так!?
- Возраст, возрасту рознь! Я то среди трупов больше, а ты где кирпичи, алебастр, песок, цемент, а я вскрываю, что было создано Богом. Понимаешь разницу? Нелегко это! Знаешь, я уже сейчас хочу, чтобы за мной не Смерть, а жизнь пришла. Думаю, пожил свое, хватит уже.
- Ты чего Виктор, брось эти мысли! Я еще с тобой не одну демонстрацию переживу – ты трупы будешь вскрывать, я дальше дома строить. Ведь, правда?
- Не знаю Сергей, не знаю!
Они сидели на лавочке как братья, близкие друзья, мимо мелькали транспаранты, плакаты, шуршала одежда, гремели шаги. Толпа почти пришла, новый капитальный дом, завершенный в этом году их предприятием, их людьми, стоял и ждал. Он ждал новой жизни, которая возникнет как искра и разрастется, и проникнет в него. Он ждал новых людей.
- Знаешь Вить, а в этом доме, наверное, тоже смерть скрыта.
- Скоре всего так!
- Сколько из окон выпадет, разобьется, сколько газом отравится… а ведь, для некоторых, по правде сказать, это своеобразная, новая жизнь.
- А вот я думаю, это очередная новая смерть!
- Да Витя, я согласен это момент новой смерти!
- Я вот думал про такое, - сказал Виктор, и в его голове пронеслись кресты, соборы, проповеди, запах ладана, - вот по Библии, раньше люди жили аж до 900-т лет, и умирали от жизни, от старости, а не от болезней или смерти. А с дальнейшим грехопадением, человеческий срок все уменьшается и уменьшается, и с каждым новым поколением мы живем, все меньше и меньше, и умираем за свои грехи от смерти!
- Да. Лет через сто умирать от смерти будут в 20-ти летнем возрасте. Земля не выдержит такого. Да и люди будут готовы на все ради жизни. Но будет поздно – жизнь скажет «нет» человечеству, и на земле воцарится смерть!
На небе, рассекая гладкую, голубую поверхность и оставляя белую, расплывающуюся полосу пролетел самолет, заглушая гудением уже давно прекратившуюся музыку агитбригады. Серебряная птица прошла на восток.
Сергей запахнул потуже тряпичное пальто и невольно хрустнул позвоночником, проклиная старый ревматизм и годы которые он мучит. Виктор спросил немного согнувшись:
- Неужели и наука это смерть? Неужели мы уже научно мертвы?
- Может и да, - ответил Сергей, - ведь с приходом НТР пришел новый вид смерти, который до этого был неизвестен простому обывателю, даже человеку 19-го века. Смерть от продукта человека! От электричества, от машин, от выведенных вирусов, от опасных условий работы (хотя нет, это было всегда!), от зачастивших катаклизмов и стихийных бедствий, все это тоже дело рук человека. Природа решила мстить, мстить смертью, нам людям. И мы ничего не можем сделать, мы бессильны против природы. Смерть от природы не менее опасна! Даже эти, - Сергей указал на маленькую фигуру удалившегося самолета, - машины! Кто мог предположить, что люди будут гибнуть чаще в самолете, чем при автомобильной аварии, когда автомашина в среднем больше чем самолетов почти в миллион раз. Это не совпадение! А вот недавно по новостям показывали, как произвольно открылся люк пассажирского лайнера, и людей вытянуло в воздух. Все, конечно, погибли, но как люк мог открыться произвольно…
- Это не случайно!
- Конечно, не случайно, это она, смерть.
- Где же катарсис, где освобождение огнем? – спросил Виктор и не дожидаясь ответа просто закрыл глаза.
Они оба снова замолчали. В голове Сергея побежал поток мыслей, как хлынувшая река, которые его раньше особенно и не трогали, и не мешали существованию. «К чему мы затеяли этот разговор? От него только хуже. Лучше бы о смерти и не думать вовсе. Старость хоть и не радость, но все-таки лучше, чем неожиданная смерть в трамвае от сердечного приступа, или какая-нибудь раковая опухоль, которая пригвоздит к кровати до конца жизни. Не пойдет все это, лучше смерть от жизни…» подумал Сергей и не раскаялся в том разговоре, что был ранее сказан.
Сергей отвлекся от мыслей и легко толкнул Виктора в плечо.
- Слушай Виктор!
Виктор медленно свалился на лавочку, скатываясь о деревянную спинку и ударяясь головой, шляпа соскочила под лавку, а рука безжизненно повисла перед самой землей. Сергей схватился руками за куртку Виктора и аккуратно поднял его.
- Витюша, держись малый!
Сергей прощупывал пульс около шеи Виктора, но уже безжизненная артерия не пульсировала. Виктор не дышал, глаза его закатились, а рот сжался в ледяной, синий узел.
Виктор умер!
Сергей попытался крикнуть проходившим вдали демонстрантам, но его пожилой голос утонул в дрожи собственных голосовых связок, и получилось что-то низкое и непонятное, похожее на расстроенную виолончель. Он хотел позвать на помощь, чтобы попытались спасти сидящего, уже мертвого патологоанатома, но головокружение пригвоздило его к лавочке. Сергей затрясся, хватая руками воротник, и срывая пуговицы. В глазах потемнело, и люди, ходившие вдали, начали сливаться в вытянутые, овальные, цветные пятна. Звуки превращались в тягучие ритмы, от которых звенело в ушах. Сергей схватился за сердце, и только сейчас понял, что случилось – он умирает. Последний удар сердца отразился в голове тяжелым молотом, после оно замолчало, и в груди все сжало и прохолодило от непонятного и нового ощущения. Сергей потерял равновесие и от недостатка сил уткнулся о Виктора, он попытался вытянуть руку, но она мало того, что не послушалась, но еще как будто и не существовала уже. Словно ее никогда и не было. Дышать стало невозможным, у Сергея больше не получилось сделать глоток воздуха, и диафрагма сжалась и придавила отмирающие легкие.
«Я умираю, - родилось в уже не действующем без электрических импульсов, нейронных реакциях мозге, - от чего?..»

23 – 24 мая 2003 г.

 

Категория: Проза | Добавил: kaleb (15/05/07) | Автор: KaLeB M. Frost

Просмотров: 618 | Комментарии: 1 | Рейтинг: 0.0 |


Всего комментариев: 1
1  
Сильно! Я раньше не читал это произведение... впечатлен!

Имя *:
Email *:
Код *:
Форма входа
Поиск по каталогу
Друзья сайта
© 2006-2008 POSTAPOKALIPSIS

Хостинг от uCoz